我意识到自己极普通的一切，也意识到自己个性的古怪，我的表达欲在飞速消逝，只剩下些许愤怒，证明我尚且拥有自尊。我像某种末流作家试图故弄玄虚时爱写的角色，什么一个叫铮铮的女人决定去死，但她只是平常地活了下去。每个人都​​​成为一类人的缩影时，我们怎样才能保留一点色彩。