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回想起来过去萦绕我脑海的话语，傲慢的、自恋的、浮躁的、寂寞的，一句句话——原以为可以做到的事，现在通通未能兑现。愈发觉得自己的平常和可恶，对于不喜欢的书，还是会偶尔想起关于骑扫帚飞行的怪客，可这又算怎么一回事呢。
借了想读的书，是好久未读的沈从文，是心心念念的沈从文，但又为什么从最后一篇读起又是一场宛如发高烧的恶梦，白开水的文字带着铁锈味。痛悔的陈事在不断折起的书页中将凤凰城的水乡梦涂得一干二净。尊敬的两位编者大人，将书皮盖上属于自己印章，在注释中审判一位自毁的人。我只不过想遁入一段的沉沉的旧梦，以我不多的低于疲于奔跑的会议的掌声的耐心，这是我早已用旧的橡皮。
